[an error occurred while processing this directive]
 РАЗДЕЛЫ 
 
НазадКарта

Александра Вилькина и Екатерина Волкова

МУЗА

Поэт:
О Муза. Муза, где же ты?
Где носит черт тебя по свету?
Сижу с утра до темноты
И сочиняю песню эту.
Молю тебя, приди, приди!
Мой бренный разум освети,
Открой сомкнуты негой взоры,
И мыслей жидкие растворы
В стихотворенье преврати.
Сойди ко мне с высот Парнаса.
Ах, где ж гуляешь ты, зараза!
Ты сбилась с верного пути.
Что ищешь ты в краю далеком,
Когда здесь я сижу под боком?

Муза:
Гнев, о богиня, воспой той Музы, что занята делом.
Зря оскорбляют ее, такую невинную в целом.
Ну, опоздала чуть-чуть, подумаешь, с кем не бывает!
Писак народилось так много, что я не ко всем успеваю.
Попробуй-ка Музою быть, занятье весьма непростое.
Каждый ругает к тому же, вот ведь нахальство какое!

Поэт:
Нет, ну вы слышали это! Я даже немного опешил!
Сиди и думай тут как пень.
И сочиняй свои куплеты.
Она гуляет целый день
И наплевать ей на поэтов.
С богами водит хоровод.
Нектар с утра до ночи пьет.
Как надоел мне твой характер!
А мы тут пашем - я и трактор.
Кто выдумал тебя, о Муза?
В стократ счастливей был бы я,
Когда бы не было тебя.
Какая ты для нас обуза.
Как жаль, так не бывает с нами
Стихи чтоб сочинялись сами.

Муза:
Как же не стыдно тебе, человек, подумай, что ты говоришь.
Жизнь моя, смертный, совсем не легка, не то, что ты себе мнишь.
Вечером позже, чем ты, я ложусь, надо вставать в шесть утра.
Тут не успеешь и кофе глотнуть, как ждут тебя профессора.
Музыка, драма, поэзия, проза, рисованье, скульптура, балет.
Столько всего предстоит изучить, мига для отдыха нет.
После же практики час настает, нужно на землю слетать.
За гениев всяких и прочий сброд кучу всего написать.
Кто хочет песню, а кто натюрморт, третьему - басню подай,
Кому про природу, кому про любовь, кому королей воспевай.
Бывает такое: учитель задаст тему для целого класса,
Разных стихов про одно сочиняй целых двадцать два раза.

Поэт:
Замолкни. Муза, ты все врешь.
Ты нас за дурачков считаешь?
Не ты шедевры создаешь,
А нас лишь только вдохновляешь.
И часто, часто голос твой
К доске приводит гробовой.
Как сочинишь чего-нибудь -
В Сибирь лежит твой скорбный путь.
Иль в стенку бьешься головой
И рифмы ждешь, а рифмы нету.
И машешь ручкой белу свету,
Идешь - и в омут головой.
Не зря отец учил меня,
Что Музы бойся, как огня.

Муза:
О как же ты мне надоел, человек, вечно всем недовольный.
Писать за таких ненормальных как ты - весьма незавидная доля.
Наскучила до смерти жизнь мне такая, честно я в том признаюсь.
Теперь я к себе на Парнас улетаю и больше к вам не вернусь!

 


Советуем прочитать

Четвертной №9


 ©Четвертной 2002-2006